Однако, здравствуйте

Осколки из нашей гуляшевой пушки

Безысходность: у меня скопилось много интересных фото и мне лень их сортировать по темам.


Все тлен


( три да три )

Настал

мой шанс доказать что я не быдло с востока! На Майдан! На Майдан! Там и Порошенко встречу, вместе - мы сила!

Бгггггггг.

Еще

веселее: только что позвонила Саша, говорит в Океан-плаза (или как то так) эвакуация, мол у вагини бимба.

Не иначе как ГРУ работает.

апд

Села в метро - ст. Петровка не работает. Бум!

Решила выйти на Майдане - станция тоже не работает! Бум!

Такие пироги, бгг.

(no subject)

Сказка о потерянном времени, или везение по-лугански
Утром назрела необходимость посетить Ашан. Именно его и именно назрела. Человек я, с недавних пор, абсолютно пеший, соответственно для перемещения был выбран портал под названием "Киевский метрополитен". Итак, Океан Плаза, сонное обеденное время, 100 по Фаренгейту. В тележке весело стучали покупки и, за компанию, пищевые излишества в пределах ручной клади, я плавно приближалась к кассе. Внезапно идиллия была нарушена пучеглазым от возмущения охранником, дескать, какого хрена, срочно на выход. На выходе горела урна, вежливо материлась милиция, публика, под ленивые разговоры о заминировании Океана, неспешно доедала куриные ноги полковника Сандерса... спустя пять минут наполненный запахами мытой и не очень плоти вагон метро уносил меня по синей ветке на север в поисках еще одного магазина красной птички, на Петровке. Как часто мы слушаем громкоговорители в общественных местах? Я - почти никогда. Но голос из динамика станции метро был настолько противным и раздраженным, явственно напоминавшим о совковом детстве, что я невольно напрягла перепонки. "Станция Петровка закрыта на вход и выход". Что-то во мне требовало продолжения столь продуктивного шопинга, но гугл с данными об адресах киевских Ашанов под землю не пробивался, сломанный палец на ноге намекал, что далеко убежать не получится, а, задница, обученная прорицанию в июльском Луганске, упорно отказывалась от приключений... Упорхнула проклятая красная птичка! Полчаса спустя, расслабившись в мохнатом салоне маршрутки, я думала о том, что маленькое невезение не делает погоды, главное, что люди у нас хорошие... "Слыш, папа, Первомайку твою разбомбят к чертям, вот Северодонецк - нужный город, потому и уцелел, а всякие лисичански кому нужны? Разваляют к чертям, так шо ты готовся, приедешь беженцем ко мне, де-нибудь в деревне тебя поселят, я ш то щас без работы, какая в Обухове работа? Лишь бы в армию меня не забрали, а то вдруг нормальная, настоящая война начнется, а не эта пукалка, как щас... нахер оно мне надо?". Так рассуждал в свою нокию краснолицый "кепашный" товарищ с пивным фартушком на заднем сиденьи. Мои мысли о хороших людях как-то потускнели, пошел дождь, со стрельбища через лесок доносились звуки разрывов. Я бежала на полусогнутых, стараясь сдержать страх и не упасть на землю, накрыв голову руками, в мыслях искренне желала обуховскому безработному мудаку почувствовать себя нужным украинскому военкомату в самое ближайшее время, и думала о том, что, несмотря на кучу забытых дома вещей, свое, чисто луганское везение, я привезла с собой... (с)